Признаки жизни, но не Оксимирон С чего бы начать?
Я знаю человека, который знает меня, но его не знает никто другой. И этот человек однажды напишет книгу о своих странствиях, а может и споёт какую-нибудь балладу о космическом одиночестве.
Дошли бы руки, дошёл бы я до этих рук и привязал к своим. Тогда можно и станцевать.
Я правильно понимаю, что вы всё ещё ждёте от меня прекрасного или жуткого? Забыться подальше от реальности, под слоем мертвой тишины, либо на сцене с дьяволом... Кстати, вы глубоко погрязли в чуждом мне мировоззрении.
Грубое нарушение границ ваших зрительных нервов преследуют сии строки. Во вред умственной стабильности и рутинного благополучия.
Говоря о некоем человеке, могу поручиться за его некомпетентность в вопросах жизни. Когда я его увидел, сразу решил, что не буду его беспокоить своим нытьём или бахвальством. Разве может одинокий человек уметь жить?
Улегшись поудобней, потолок смотрел на меня своей маленькой трещиной, и казалось мне тогда, что ей плевать на меня, она хранит свои секреты, а я свои.
Об одиночестве, конечно же, я слукавил. Если человек хочет быть писателем, он явно много где бывал. Как минимум в своей голове. А ты бывал в своём сердце, дорогой(нет) читатель?
Стоит быть реалистом, если хочешь чему-то научить. Но чтобы чему-то научиться, приходится быть мечтателем.
Нет, это не сборник цитат. Просто между абзацами проходит маленькая связующая нить, как трещина в потолке. И у этой трещины свои секреты.
Немного об авторе.
За год я не написал ни одного трека. Что выпустил, то было записано ранее. Потому что я больше ни в чём не уверен, но врать не хочу. Одно радует, я нашёл путь для себя и готов класть фундамент. Что на нём вырастет каждый увидит сам.
А пока я продолжаю путь Бездны.
Возможно, это моё последнее слово. Возможно, дальше буду не я говорить. Но голос мой вы всегда услышите.
А это Ибис, за него точно 🖤
